Ironia

Sempre sonhara ser um herói. Desde pequeno, era isso que mais desejava. Via na televisão, em todos aqueles programas que passavam à noite, milhares de vidas sendo salvas por pessoas corajosas, queria ter sido uma delas. Gostaria de ter uma capa para poder sobrevoar a cidade, atendendo à chamados de cidadãos em situações de risco. Droga, que sonho mais estúpido!

Sentado em uma sarjeta, bebia uma cerveja qualquer. Cabelos desalinhados, sua camisa xadrez toda aberta, com as mãos cruzadas (como em um ato qualquer de penitência), sequer sabia o que estava acontecendo. Tinha pequenos flashes de memória, que pouco (ou quase nada) lhe diziam sobre o que acontecera. Queria poder lembrar. O que fazia ali, naquele lugar e naquela noite escura? E onde estava Ela?

Sua mente, tão confusa e embaralhada, será que agora lhe pregava uma peça? Ele podia sentir o perfume Dela, podia lembrar do seu sorriso doce, de seus longos cabelos e de sua voz. Tome mais um gole. Podia ver a lua, parecia que ela observava-o como em gesto de reprovação, aquele céu nada estrelado, anunciava a chuva, que provavelmente viria em breve. Junto com um mais um flash de memória, um arrepio percorreu seu corpo: Ela nunca mais voltaria.

Olhou para as próprias mãos, ensangüentadas, banhadas naquele líquido rubro e pastoso, apenas queria acreditar que não era verdade, céus, não poderia ser. Mas era. Uma briga qualquer, ciúmes doentio, um pedido de perdão e um punhal. Cinco golpes no coração, e ele ainda lembrava da última frase: EU TE AMO, E É PARA SEMPRE.

Ainda sentado, ajeitou seu casaco, enquanto suas lágrimas misturavam-se em gotas de chuva. A dor que ele sentia era imensurável, queria acordar daquele pesadelo, mas não podia, sabia que era real, e isso o feria ainda mais. O destino é irônico, não é? Logo você, que sonhava em salvar uma vida, acaba de matar a pessoa que mais lhe amou.

E seu grito de dor foi tão forte, que ecoou na escuridão.