Ballerina

Era a hora do chá. Lá, bem longe, onde habita a bailarina, o dia está cinzento. Sim, ela poderia colorí-lo, se quisesse, com seus pliês e piruetas, mas a bailarina estava triste. Nada havia mudado ao seu redor, o problema era ela. Quem sabe fosse a liberdade de seus movimentos que a cansara, ou então, ela já não fosse mais a mesma.

Seu pequeno mundo já não lhe bastava, pois era tudo tão igual que perdera o êxtase. Seus passos ensaiados não lhe satisfaziam mais, a música já não lhe animava e sua pequena sapatilha cor-de-rosa, de repente, parecia-lhe uma corrente, que a prendia ao chão e não lhe deixava voar.

Ela escrevia tudo isso em seu moleskine colorido, olhando pela janela o desenrolar daquele dia tempestuoso e hostil, quando o relógio marcou as cinco horas.

Nada mais importava, era a hora do chá.