Tententender

Ela queria sentir. Precisava, desejava sentir. E a vontade era tamanha, que, então, imaginou. Projetou em sua mente uma lâmina, afiada, reluzente; direcionou-a contra a própria carne, para a esquerda, para a direita. Cortou-se lentamente, com um sorriso um tanto doentio, e era quase como se fosse real.

Nos seus pensamentos, o sangue escorria. Calmo, passivo, ao mesmo tempo que revirava o seu mundo. Ah, era assim que tinha que ser. Sim, ela também podia sentir. Num fluxo monótono, aquele líquido rubro e pastoso escorria, formavam-se gotas que pingavam no chão, esvaindo-se para completar o vazio que a havia entediado.
Depois de um tempo, imaginar perdeu a graça. Abrindo lentamente os olhos, estava de volta ao seu mundo, tudo continuava igual, nada saíra do lugar.

Algum tempo depois, ao olhar para o próprio pulso, viu um pequenino ponto vermelho, que, de tão teimoso, escapara de sua imaginação para ali se instalar, zombeteiro.  Digam-me, senhores: a realidade é sempre aquilo que enxergamos?